Từ trong túi áo ngực, cậu rút ra một vật duy nhất còn lại của mẹ - chiếc lược gỗ đã gãy hết răng, được cậu giữ gìn cẩn thận. Cậu khẽ vuốt ve nó, nước mắt lặng lẽ rơi. Không phải vì tủi thân, mà vì nhớ mẹ. Màn đêm buông xuống, bao trùm lấy bến đò và dáng vẻ cô độc của cậu bé. Nhưng kỳ lạ thay, trong đêm tối ấy, đôi mắt Minh - đôi mắt của cậu bé nghèo khó - lóe lên một thứ ánh sáng lạ thường: ánh sáng của ý chí.