Мир просыпается в тишине, укутанный в снежное покрывало. Зима пришла не внезапно - она ступала медленно, неслышно, пока однажды утром всё не стало белым. Зимнее утро начинается не со света - с безмолвия. Всё замирает, будто в ожидании первого луча, первой птицы, первого вдоха. Сквозь мутное стекло окна дрожат редкие отблески солнца. Оно, словно ленивый путник, только поднимается над горизонтом, нежно касаясь инея на ветвях. Мороз рисует на стекле фантазийные узоры - будто сама зима пишет письма тем, кто умеет читать глазами сердца. Всё вокруг будто сделано из света и льда. На улице скрипит снег под шагами, будто мир отвечает тебе старой песней - знакомой, забытой, но вдруг родной. Деревья стоят в белых шубах, высокие и молчаливые, словно часовые сна. Из труб поднимается дым - ровный, спокойный, как дыхание спящего дома. Детский смех где-то вдалеке - отголосок тепла среди холода. Сани мчатся по укатанной дорожке, разрывая утреннюю тишину, но не нарушая её - лишь вплетаясь в неё, как мотив в музыку. Это утро - не начало дня, а напоминание о покое. О том, что даже в самой лютой стуже есть место красоте. Что в белизне зимы скрывается надежда. Что каждое утро - шанс взглянуть на мир заново. И в этом хрупком, сверкающем мгновении замирает душа - чтобы запомнить, как красиво может быть просто дыхание зимы.